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    这份恨，不发出来，杜白这辈子过不去这道坎。

    喘息声渐渐平复了。

    杜白闭上眼。

    再睁开的时候，眼底的东西变了。

    那层翻涌的恨意，缓缓褪去。露出底下的，是另一种更沉、更重、更硬的东西。

    “但是——”

    他的声音依然哑。

    但稳了。

    “老夫更敬你们萧家。”

    杜白缓缓转头，看向窗外。

    “来之前，老夫以为北境是个死地。遍地白骨，满城哭丧。”

    他回过头，目光重新落在萧尘身上。

    “可老夫走了一条街。”

    “吃了一碗馄饨。”

    “看了一块石碑。”

    他的嗓音哑得厉害，但字字清楚。

    “三文钱一碗的肉馄饨，料比京城永安街上六文钱的还足。卖栗子的老汉，晾衣服的、教孩子背书的，全他娘的……活得踏踏实实。”

    他说“全他娘的”四个字的时候，声音忽然裂了一条缝，有什么滚烫的东西从那条缝里漏了出来，又被他拼命堵了回去。

    “老夫管了十年河道，走过大夏半壁江山。没有一个地方——没有一个地方的百姓，活得像你雁门关这条街上的人。”

    “知道为什么吗？”

    他没等萧尘回答。

    “因为他们心里有底。”

    杜白一字一顿地说：“有人替他们扛着天，他们才敢把脚踩实了过日子。”

    他深深地吸了一口气。

    “陈兄没有看错你。”

    这句话说完，杜白忽然沉默了下来。

    他低着头，看着桌上被茶水洇湿的那一小片痕迹，看了很久。

    然后他抬起头，那双浑浊的眼睛里，是一个终于找到了自己该站的位置之后的笃定。

    “老夫既然来了，就会好好做这一方父母官。”

    声音不大。但硬。

    “对得起这身官袍，对得起百姓，对得起陈兄的这封信，更对得起——”

    他拍了拍自己那件旧儒衫裹着的胸口。

    “这副良心。”

    杜白说完了。

    把恨、敬、悲、决心，一道一道地疏通出来，全倒了个干净。

    　　


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